Abendessen in einem Grillrestaurant, das sich mediterran gibt. Vorhänge aus der Provence, Teller aus der Toskana, Karte etwas Griechisch. Die Kellnerin tischt zur Rechnung noch eine Räuberpistole auf. Als sie sieht, wie meine Herzdame sich verlegen kratzt, erzählt sie, wie ihr in einer DDR-Hautklinik wegen Kratzerei die Fingernägel gezogen wurden. Etwas dick aufgetragen nach dem reichhaltigen Essen.